Depois de certa idade, o homem passa a obedecer a três figuras: o médico, o corretor de seguros… e o personal trainer.
“Cadu, a Rita chegou!”
O anúncio vem com a mesma carga emocional de quem avista a arca de Noé no Monte Ararat. Thaïs se ilumina. Eu, nem tanto. Para ela, evolução. Para mim, um compromisso com prazo e sofrimento assistido.
Curioso como ninguém mais “faz exercício”. Isso ficou em 1952, junto com a cartilha e o recreio. “Malhar” também aposentou. Hoje a dúvida é quase filosófica: treinar ou não treinar. E Shakespeare, sabiamente, nunca teve personal, penso eu.
Porque o personal trainer brasileiro não é só um profissional. É uma entidade antropológica adorável. Um híbrido de coach motivacional, sacerdote do suor e uma leve inclinação ao sadismo funcional. Ele não quer só sua saúde — quer ver até onde vai sua dignidade antes da falha muscular.
E todos parecem sair da mesma fábrica. Roupas super justas, músculos com nome próprio, dieta que parece fórmula de laboratório: whey, creatina, palatinose, pré-workout… um cardápio que soa mais como bula do que como almoço.
Os acessórios seguem liturgia rígida: smartwatch apitando sem parar, tênis com tecnologia aeroespacial e, claro, a garrafinha. A garrafinha não é um objeto — é identidade. É brasão. É quase documento.
Enquanto isso, as academias de prédio viraram peça de museu. A moda agora são os “Body alguma coisa”: Box, Lab, Concept… lugares onde ricos, quase ricos e aspirantes a ricos compartilham o mesmo objetivo: viver mais, sofrer menos e postar melhor.
No fim, esse fascínio e toda essa obsessão de uma geração chamada fitness não nos transforma em versões superiores. Não ilumina. Não salva.
Mas impede que a gente piore.
E, convenhamos, já é um feito extraordinário.
Agora, se me dão licença… a Rita chegou.
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