Foto: Sharland

É sério. Frank Sinatra não é um só um cantor espetacular – e as canções que tiveram a sorte de por ele serem gravadas não são apenas jóias valiosíssimas da cultura ocidental, dignas de tombamento por um patrimônio histórico de ONUs, Unescos e afins.

Não são apenas isso, embora esse “apenas isso” já fosse muito. Faça a experiência – ouça “All of Me”, por exemplo. Duvido que, aos primeiros acordes e fraseados da canção, você não deixe essa realidade insana para trás, ao menos pelos mágicos minutos da música.

Ouvir Sinatra é como usar uma máquina de teletransporte, daquelas de “Jornada nas Estrelas”, e ser instantaneamente levado a um mundo onde tudo era mais bonito, cool e sutil. Um mundo sem lugar para feiura, tristeza e desarmonias vis.

Um mundo perdido e aparentemente irrecuperável – apenas aparentemente, porque, ora bolas, nós temos Sinatra. Sinatra é a chave que liga o motor desse T-Bird 1955, a palavra mágica que faz o tapete voar, o bilhete para o Concorde, o convite para o Madison Square Garden.

Ouvir Sinatra é comer pizza em Nova York, caminhando pelas ruas geladas em abril, é um crepúsculo dourado cheio de luzes de Natal na Disney, é um café na Colombo, é uma prosa poética de Pessoa, é o mar de Copacabana em junho, de manhã cedinho, ouvir milhões de pardais em coro despertando no subúrbio, é a moça de calça jeans e havaianas brancas, é o sorvete da L’Artisans Des Glaces com Coca-Cola, é um passeio no Rio nos anos 50.

Quando você simplesmente não estiver aguentando mais, conjugue Sinatra.

Ontem Frank Sinatra faria 104 anos.

Sinatre-se.

Joseph Agamol

Professor e historiador como profissão – mas um cara que escreve com (o) paixão.